Abro-te devagar o coração, como quem não quer a coisa. Como quem não sabe a causa, mas não hesita pelo medo. Como quem provoca o fogo, sem ter medo de se queimar. Entrego-te de manhã, sem saber para onde ir. Sem saber quem encontrar. Bato a porta devagar com receio de quem me ouve. De quem me lê. De quem me espera. E lembro-me de ti. De corpo robusto, com as mãos cheias de nada. A olhar para quem não deve. A permanecer onde não deve. Onde estás tu, conhecido amigo? Perdido na confusão da alma, dizer-me-ias. E eu sorria, sem vocábulos para te animar. Perdi-me contigo, num universo tão mais incerto que o nosso. Tão mais confuso que os seres que me perseguem  no dia-dia. 

Abro-te devagar o coração, como quem não quer a coisa. Uma/ duas vezes. Como a ler um livro, só que já sem páginas no interior. 

Love is a losing game.

Nascemos pequenos. Sem motivo aparente, com amor suficiente. Aprendemos a andar, a completar silabas, a formar palavras. Sabemos o nome da mãe, do pai, da avó e do tio mais presente. Conhecemos o riso do vizinho e os sapatos da tia mais velha. Começamos a correr pela casa, sem chinelos nos pés. A mãe zanga-se e o pai protege. Tu choras e o irmão mais velho critica. E tu começas a fechar-te no quarto com os amigos imaginários. Começas a sorrir, a saber contar piadas. Vais para a escola e aprendes a ler. Com as letras, vêm as frases longas e os textos complexos. Vêm também as asneiras proibidas e os nomes feios que começas a chamar aos "inimigos" mais fiéis que acabas por entender que eram os teus únicos companheiros. Começas a crescer demasiado. Uma borbulha aparece na testa e outra no canto da bochecha. Deixas-te dos desenhos animados e das cantigas infantis. Ouves Boss Ac e as bandas conhecidas. Ultrapassas a altura da avó e depois a da mãe e sentes-te superior a todos. Respondes mal, refilas com tudo. Não gostas deste mundo e do outro. Até encontrares a toupeira que te rouba o coração. Depois, nada mais importa. Até a desilusão chegar, claro. O mundo cai-te em cima, o tecto desaba e o corpo "falece". Ultrapassas a dor, passado um tempo. Fazes o secundário todo e licencias-te em gestão, lá o curso que queres seguir. E encontras outro alguém. Trocam desejos ardentes e o tão falado amor verdadeiro. Casam, têm um filho loiro e adoptam outro. O trabalho já cansa e os fins-de-semana são como férias. Mais tarde, lá te aparece o tal  cabelo branco que tanto receavas. Olhas-te ao espelho e não te sentes bonita. Não dás pelo tempo passar e... perdes o marido. Vês-te, novamente, fechada no quarto, mas desta vez sem amigos imaginários. Sentes falta de um carinho, de uma palavra amiga. Os filhos, há semanas, que não vês. Estão "ocupados", lá como dizem. E tu, sozinha. Acompanhada pela solidão. Dá-te a dorzita nos rins. Nada de preocupante, pensas. Depois, a picada na cabeça. E, por fim, a picada no coração. Como pesa, rapariga. Não o amor, mas a falta dos mimos da infância.  

Passaram 11 anos. De guerra. De luta. De conflito. De desespero, de lágrimas, de aflição. Vamos fazer um minuto de silêncio para homenagear todos aqueles que perderam a alma sem culpa alguma do que aconteceu.