"You know, the smallest thing can change a life. In the blink of an eye, something happens by chance - and when you least expect it - since we’re on a course that you could have never planned, into a future you never imagined. Where will it take you? That’s the journey of our lives: our search for the light. But sometimes, finding the light means you must past through the deepest darkness." Nicholas Sparks

Já sem apetite, escrevo somente para ti. Com a cabeça nas mãos e com o coração já não sei onde. Na mesma região que a tua pessoa. Espanha, Lisboa ou Miratejo. Qual deles escolhes? Pergunto-te.

Aqui, já sem voz e alma, pergunto-me por ti. Pela pessoa que eras. Na que te tornaste. Não é a mesma. Só que é mais fácil declarar que fui eu que mudei. Culpa minha, estragos meus. 

Vejo-te ao longe. Demasiado, até. Estimava-te comigo, nas longas noites de Inverno. Não me vês, nem sequer tentas fazê-lo. Então, desabo e tento correr. O corpo não deixa. Não desisto. Tento chamar-te, mas nem eu própria me oiço. "Mudaste", sussurro. Tapas os ouvidos e corres. Sou mais rápida que tu, admite. Escorregas nas folhas secas. "Merda para isto." Tapo-te a boca, embora não me sintas. Não eras assim. Nunca foste. Nem eu era assim, afirmo(-me). O tempo muda, mas as pessoas não. 

Abano-te e tu não sentes. "Desisto". Afinal, uma parte de mim derreteu. E a outra continua em mim. Só que a km's de distância. 

Chega um ponto que, mais, não se aguenta.

7 anos. De quem sente e não demonstra. De quem admira e não indica. Miss you. Since always, to forever. 

"People do not die from suicide; they die from sadness."

Decoro novos monólogos. Rapidamente, imagino-os proclamados num enorme vazio, pintado de branco, com pessoas à escuta. Não muitas, para ser sincera. Com a caneta na mão, escrevo. À velocidade da luz, como dizem. Não aquilo que decoro, mas aquilo que referencio. E as pessoas olham-me piedosamente, com medo de um futuro tão igual ao meu. Sei lá eu se tenho futuro. O que vou fazer. Com quem vou estar. Sei lá eu se utilizarei palavras como estas ou formarei frases de igual forma. Sei lá eu compreender-vos. Falo para fugir ao medo, às intrigas, ao mistério. E vocês, de olhos enormes, olham para mim com medo da reacção seguinte. Mas que hei-de eu fazer? Ajoelhar-me à vossa pessoa para jurar que nada vos faço? Pois, bem, não o irei fazer. Nem hoje, nem amanhã. Nem até mesmo, num futuro longínquo. 

Decoro novos monólogos. E rapidamente os repito: "Nem hoje, nem amanhã. Nem até mesmo num futuro longínquo." 

Não é ter medo de ti. É sentir a queda por baixo de mim.

«É um campo de visão enublada. Turvo e nada composto. Onde as lágrimas escorrem sem razão aparente. Sem o motivo claro, transparente.»

Escuto com atenção todos aqueles que me rodeiam. E limpo o rosto. Como quem não quer responder a um interrogatório alongado. E sorriu. Para acreditarem numa mentira mais falsa que o dito fim do mundo. Aceno adeuses às pessoas, como quem desfila numa passadeira paralela às ruas de Lisboa. Vozes sinistras. Olhares ferozes. Já não vivo neste mundo. 

Também ando por estes lados. Visitem!