Decoro novos monólogos. Rapidamente, imagino-os proclamados num enorme vazio, pintado de branco, com pessoas à escuta. Não muitas, para ser sincera. Com a caneta na mão, escrevo. À velocidade da luz, como dizem. Não aquilo que decoro, mas aquilo que referencio. E as pessoas olham-me piedosamente, com medo de um futuro tão igual ao meu. Sei lá eu se tenho futuro. O que vou fazer. Com quem vou estar. Sei lá eu se utilizarei palavras como estas ou formarei frases de igual forma. Sei lá eu compreender-vos. Falo para fugir ao medo, às intrigas, ao mistério. E vocês, de olhos enormes, olham para mim com medo da reacção seguinte. Mas que hei-de eu fazer? Ajoelhar-me à vossa pessoa para jurar que nada vos faço? Pois, bem, não o irei fazer. Nem hoje, nem amanhã. Nem até mesmo, num futuro longínquo. 

Decoro novos monólogos. E rapidamente os repito: "Nem hoje, nem amanhã. Nem até mesmo num futuro longínquo." 

Não é ter medo de ti. É sentir a queda por baixo de mim.

«É um campo de visão enublada. Turvo e nada composto. Onde as lágrimas escorrem sem razão aparente. Sem o motivo claro, transparente.»

Escuto com atenção todos aqueles que me rodeiam. E limpo o rosto. Como quem não quer responder a um interrogatório alongado. E sorriu. Para acreditarem numa mentira mais falsa que o dito fim do mundo. Aceno adeuses às pessoas, como quem desfila numa passadeira paralela às ruas de Lisboa. Vozes sinistras. Olhares ferozes. Já não vivo neste mundo. 

Também ando por estes lados. Visitem!