As luzes apontam na tua direcção. Os holofotes localizam-se e os apresentadores chamam o teu nome. Os nervos são mais que muitos, por isso, as pernas tremem-te. Não sentes os braços e doí-te o estômago. Calças os saltos, arranjas o vestido e apanhas o cabelo. Proferem a tua idade e o teu sonho de ir estudar para NY. Tu desfilas. Vais agarrada ao teu par e ele sorri para ti. O júri observa-te e nada comenta. Tu aceleras o passo e não sorris. O corpo gela-te e a alma destrói-te. As anotações que te passam na cabeça são inúmeras desilusões que te ferem a humildade. Vais trocar de roupa e esqueceste de agradecer. Não importa, faltam ainda duas passagens. Pensas em dar o tudo por tudo, mas abres a cortina e vês as centenas de pessoas que te estão a contemplar. Os pensamentos derrotistas voltam e as palavras negativas, também. Abanas a cabeça. É o teu momento. Vais vestir o bikini e desfilar com convicção com o teu par. Ele mete-te à vontade, já ouvi dizer. É um rapaz engraçado, tem um sorriso bonito. Assim como o teu. Mostra os dentes, mostra a felicidade dentro de ti. Não tens de ganhar, mas tens de participar de maneira a que fiquem a conhecer a pessoa bonita que és. Faz a prova de talento e quando te enganares, não pares. Parar é o mesmo que desistir. Vai, veste o vestido e prepara as pernas para os saltos grandes. Não vai custar nada. Levanta a cabeça, sorri e mostra que és capaz. E se não o fizeres, não te preocupes. Existe sempre algo e alguém que acredita em ti. Eu sou uma delas. Um caderno de capa negra que anota os teus segredos e medos, sonhos e objectivos. Se bem me lembro, este era um deles. 

Vida. Falar da confiança, do sentimento procurado que tantas vezes é roubado. Falar do ser que imigra para o estrangeiro que, raramente, encontra caminho de regresso. Falar da verdade rejeitada pelos mentirosos e da lealdade incorralada pelos invejosos. Falar das fotografias queimadas e dos retratados rasgados com a força da desilusão. Falar do aperto do coração e dos abraçados sem retorno. Falar com os olhos, sorrir com o olhar. Falar do sucesso com medo do futuro. Falar da morte com receio das regras básicas da existência. Falar do demónio como melhor amigo da vingança. Falar da realidade com casos irreais e mitos de há séculos atrás. Falar do amor com o próxima e da amizade com o desconhecido. Falar da idade tal e qual como maturidade. Falar do aspecto como se fosse caractér e estado de espírito. Falar, julgar, gritar e valorizar. Falar da vida, encriminar a morte. Falar da falta de palavras e certezas. Falar do nada que é tudo. Falar de tão pouco que acaba por ser tudo e mais alguma coisa.

“Don't take my advice. Or anyone's advice. Trust yourself. For good or for bad, happy or unhappy, it's your life, and what you do with it has always been entirely up to you.”

Serei eu que estou perdida ou o mundo gira ao contrário?