It's what I felt when I was kid. When you want run, but someone is hugging you. When you want grow up, and someone is arrested you. When you want scream, and someone is trying to shut you up. When you want moving on, and someone is putting you down.

Já não há poesia escrita. Nem sentida, nem real. Há poesia pensada, administrada com o tempo. Como quem não sabe do que fala, como quem não sabe o que sente.  

I got a war in my mind.

A vida é como um comboio que não planeia a hora de chegada.  Livremente se move e ocasionalmente avaria e interrompe a jornada. 

Não sei gostar de ti. Não sei olhar-te nos olhos sem os desviar passado segundos. Não sei dar-te a mão quando a tentas entrelaçar na minha. Não sei ser espontânea contigo. Não sei proferir versos quando me pedes que o faça. Não sei cantar para ti. Não sei misturar a voz com a tua. Não sei quando devo estar contigo. Não sei quando me queres do teu lado. Mas só gosto de ti. Porquê? Não sei. Estou bem assim. E tu também.

Se não gostar de ti, não irei mostrar que o fiz, pois o tempo não cura a ferida que não sara.

Fecha a porta e caminha para mim. Devagar, calmamente. Percorre o olhar pela sala vazia e, de seguida, olha para mim sem desviar o olhar. O que vês não se mistura com o branco do vácuo, mas sim com o preto da escuridão. Prova o que me corre no sangue e escuta a pulsação. É ódio preto que me corre nas veias. É a desilusão de um amor perdido e a saudade de uma amizade quebrada. Abraça-me e segura-me o rosto. Não tenho íris de cor castanha, como outrora. Tenho-a branca, como para quem não quer observar a vida. Como para quem não quer ser humana. Como para quem não quer ser vista. 

‎"Porque quando você tem 15 anos
E alguém diz que te ama
Você acredita."

Nós somos quem pretendemos ser, para sempre. Apesar do feitio, do carácter e da maneira de agir com os outros. Há maneiras de ver o mundo. E há maneiras de lidar com ele. 

O Natal é ternura do passado, o valor do presente e a esperança do futuro. É a correria no super-mercado, o levantamento do dinheiro e a inexistência do Pai Natal. O Natal é o pensamento do leitor e a critica do escritor. É a festa da criança e o sacrifício do maior.  

No entanto, Natal não é sinónimo de dádiva. Pelo menos, não à dádiva que julgamos. "Melhor do que todos os presentes por baixo da árvore de natal é a presença de uma família feliz." 

O mundo sufoca-me com a força de um tempo perdido. Sufoca-me e baralha-me a mente. Não há humanidade. Não há amor. Apenas sobreviventes a narrar uma história que nada sabem e tudo temem. 

Vejo a minha figura reflectida. Desordenada e misturada na água pura. Rabisco versos de um futuro incerto. Prometo tudo ou nada. Garanto o incerto e o correcto. 

A vida não pára, por mais que queira. Não a faço sequer parar. Deixo-a percorrer o habitual caminho e familiarizo me à nova alma. 

O mundo sufoca-me com a força de um tempo perdido. Sufoca-me e baralha-me. Ding, dong, ding... Apalpo a cara. O que resta não é pele. É somente um cadáver perdido no meio da escuridão. 

"Ela vai preparar o café da manhã de tal forma que faça ter aquele cheiro de infância e faça você se sentir cada vez mais em casa. Mas ela também vai te mostrar que é humana e antes de dormir vai colocar o pijama. Você vai perceber que ela não precisa estar com roupas sensuais o tempo todo para ficar linda. Vai descobrir que a beleza dela é muito maior do que você imaginava. Vai perceber que ela confia em você. Vai ver que ela se tornou um livro aberto e espera que você a leia, inclusive nas entrelinhas. E mais que tudo isso, você vai descobrir que ela te ama para confiar na ausência de estereótipos e convenções culturalmente impostas." 

"Destiny is for losers. It's just a stupid excuse to wait for things to happen instead of making them happen."

"Gravitation is not responsible for people falling in love." Einstein

"Esquece-se a dor,  a tristeza, a perda e o sofrimento. Esquece-se quase tudo. Ficam as luzinhas de Natal, os movimentos triunfantes, os movimentos de júbilo e glória , como fotografias resgatadas num álbum que se abre com prazer." 

Habituei-me aos livros de fantasia. Aos amores impossíveis e aos amores de Verão. Aos laços de sangue, embora quebrados, fortalecidos com a força da eternidade. Aos vampiros enigmáticos. Aos lobisomens assustadores. Habituei-me às fadas mal interpretadas e aos feiticeiros ameaçadores. Aos híbridos que se apaixonam pelo sabor da vida. Aos demónios que se empolgam com a maldade. Habitei-me a mim. De mãos postas nas folhas com sabor à estação correspondente. Com os olhos presos às consoantes. Mas mais importante, com o coração agarrado à ficção inexistente no dia de hoje.

Escrevo para me sentir viva. Apesar da chama estar, agora, quase a cortar-me a respiração. Porém, nunca me apresentei. Quem sou eu? Um ser sem nome, sem capacidade de imaginação. Que treme ao ouvir o amor. Que chora ao ouvir a chuva. Que fala para não se sentir só. Que grita para ser ouvida. 

Paro por segundos. Limpo os olhos com as mangas da camisa já rasgada e tento não olhar-me ao espelho. O esforço é enorme e a infelicidade imune. Para onde fui eu?, pergunto-me. E tu apareces do nada, como já é tão teu hábito. Olhas-me de alto a baixo e choras também. Consigo ouvir(-te). Sentir-te. (...) Propões abraçar-me. E eu recuso(-te). 

A pulsação acelera de novo e oiço-te a pedires para me acalmar. Eu corro para a sala preta e fico aprisionada o resto da noite. Desenho no escuro. Canto no vácuo. (...)

Visualizo o sitio do costume. Não te encontras lá. Nem mesmo eu. Fui consumida pelo espelho. E o pior é ter de pedir para regressar. 

“Algum dia, de alguma forma, tudo vai ficar bem.”

"You know, the smallest thing can change a life. In the blink of an eye, something happens by chance - and when you least expect it - since we’re on a course that you could have never planned, into a future you never imagined. Where will it take you? That’s the journey of our lives: our search for the light. But sometimes, finding the light means you must past through the deepest darkness." Nicholas Sparks

Já sem apetite, escrevo somente para ti. Com a cabeça nas mãos e com o coração já não sei onde. Na mesma região que a tua pessoa. Espanha, Lisboa ou Miratejo. Qual deles escolhes? Pergunto-te.

Aqui, já sem voz e alma, pergunto-me por ti. Pela pessoa que eras. Na que te tornaste. Não é a mesma. Só que é mais fácil declarar que fui eu que mudei. Culpa minha, estragos meus.